sábado, noviembre 29, 2008

Noviembre 2008

Harta la vida esta de insucesos
Como ese revólver que hace volar cesos
Como ese niño obligado a jugar
Al Counter Strike en Asia
Parece una cosa de otra galaxia
Que los niños soldado no puedan amar

Sera peor que los exploten?
Cociendo pelotas en Indonesia para Nike
Aunque el mundo quiere saber de los que voten
Entre el viejo y el negro para mi no hay nada
Ese G-20 no resuelve una Intifada
Si se juntan todos los jefes a jugar al Counter Strike

Y en Bombai explotan los hoteles
El Taj Mahal es de chocolate
Sarkozy y Platini buscan los papeles
Entre Messi y Ronaldo me quedo con el Rosarino
Mientras no arreglen las cosas en el Calafate
Mejor limpiarse con papel bien fino

Dejame de boludeces y consuelos
El mundo va de mal a terrible
Japon en recesion
Y la Bolsa en el suelo
Los imgrantes en Europa que son invisibles,
Por fin cambiamos de Estacion

Bienvenido Invierno,
Bienvendio 2009.

viernes, noviembre 14, 2008

La alegoria de la Caverna

A continuacion, un texto retirado de "La Republica", una metafora del ser humano en relacion al conocimiento.

I..-Y a continuación -seguí- compara con la siguiente escena el estado en que, con respecto a la educación o a la falta de ella, se halla nuestra naturaleza. Imagina una especie de cavernosa vivienda subterránea provista de una larga entrada, abierta a la luz, que se extiende a lo ancho de toda la caverna y unos hombres que están en ella desde niños, atados por las piernas y el cuello de modo que tengan que estarse quietos y mirar únicamente hacia adelante, pues las ligaduras les impiden volver la cabeza; detrás de ellos, la luz de un fuego que arde algo lejos y en plano superior, y entre el fuego y los encadenados, un camino situado en alto; y a lo largo del camino suponte que ha sido construido un tabiquillo parecido a las mamparas que se alzan entre los titiriteros y el público, por encima de las cuales exhiben aquéllos sus maravillas.
-Ya lo veo -dijo.-
Pues bien, contempla ahora, a lo largo de esa paredilla, unos hombres que transportan toda clase de objetos cuya altura sobrepasa la de la pared, y estatuas de hombres o animales hechas de piedra y de madera y de toda clase de materias; entre estos portadores habrá, como es natural, unos que vayan hablando y otros que estén callados.
-Qué extraña escena describes -dijo- y qué extraños pioneros!
-Iguales que nosotros -dije-, porque, en primer lugar ¿crees que los que están así han visto otra cosa de sí mismos o de sus compañeros sino las sombras proyectadas por el fuego sobre la parte de la caverna que está frente a ellos?-¡Cómo -dijo-, si durante toda su vida han sido obligados a mantener inmóviles las cabezas?-¿Y de los objetos transportados? ¿No habrán visto lo mismo?-¿Qué otra cosa van a ver?-Y, si pudieran hablar los unos con los otros, ¿no piensas que creerían estar refiriéndose a aquellas sombras que veían pasar ante ellos? Forzosamente.
-¿Y si la prisión tuviese un eco que viniera de la parte de enfrente? ¿Piensas que, cada vez que hablara alguno de los que pasaban, creerían ellos que lo que hablaba era otra cosa sino la sombra que veían pasar?
-No, ¡por Zeus! -dijo.
-Entonces no hay duda -dije yo- de que los tales no tendrán por real ninguna otra cosa más que las sombras de los objetos fabricados.
-Es enteramente forzoso -dijo.-Examina, pues -dije-, qué pasaría si fueran liberados de sus cadenas y curados de su ignorancia y si, conforme a naturaleza , les ocurriera lo siguiente. Cuando uno de ellos fuera desatado y obligado a levantarse súbitamente y a volver el cuello y a andar y a mirar a la luz y cuando, al hacer todo esto, sintiera dolor y, por causa de las chiribitas, no fuera capaz de ver aquellos objetos cuyas sombras veía antes, ¿qué crees que contestaría si le dijera alguien que antes no veía más que sombras inanes y que es ahora cuando, hallándose más cerca de la realidad y vuelto de cara a objetos más reales, goza de una visión más verdadera, y si fuera mostrándole los objetos que pasan y obligándole a contestar a sus preguntas acerca de qué es cada uno de ellos? ¿No crees que estaría perplejo y que lo que antes había contemplado le parecería más verdadero que lo que entonces se le mostraba?
-Mucho más -dijo.
II. -Y, si se le obligara a fijar su vista en la luz misma, ¿no crees que le dolerían los ojos y que se escaparía volviéndose hacia aquellos objetos que puede contemplar, y que consideraría que éstos son realmente más claros que los que le muestran?
-Así es -dijo.
-Y, si se lo llevaran de allí a la fuerza -dije-, obligándole a recorrer la áspera y escarpada subida, y no le dejaran antes de haberle arrastrado hasta la luz del sol, ¿no crees que sufriría y llevaría a mal el ser arrastrado y, una vez llegado a la luz, tendría los ojos tan llenos de ella que no sería capaz de ver ni una sola de las cosas a las que ahora llamamos verdaderas?-No, no sería capaz -dijo-, al menos por el momento.
-Necesitaría acostumbrarse, creo yo, para poder llegar a ver las cosas de arriba. Lo que vería más fácilmente serían, ante todo, las sombras, luego, las imágenes de hombres y de otros objetos reflejados en las aguas, y más tarde, los objetos mismos. Y después de esto le sería más fácil el contemplar de noche las cosas del cielo y el cielo mismo, fijando su vista en la luz de las estrellas y la luna, que el ver de día el sol y lo que le es propio.
-¿Cómo no?-Y por último, creo yo, sería el sol, pero no sus imágenes reflejadas en las aguas ni en otro lugar ajeno a él, sino el propio sol en su propio dominio y tal cual es en sí mismo, lo que él estaría en condiciones de mirar y contemplar.
-Necesariamente -dijo.
-Y, después de esto, colegiría ya con respecto al sol que es él quien produce las estaciones y los años y gobierna todo lo de la región visible y es, en cierto modo, el autor de todas aquellas cosas que ellos veían.
-Es evidente -dijo- que después de aquello vendría a pensar en eso otro.
-¿Y qué? Cuando se acordara de su anterior habitación y de la ciencia de allí y de sus antiguos compañeros de cárcel, ¿no crees que se consideraría feliz por haber cambiado y que les compadecería a ellos? Efectivamente.-Y, si hubiese habido entre ellos algunos honores o alabanzas o recompensas que concedieran los unos a aquellos otros que, por discernir con mayor penetración las sombras que pasaban y acordarse mejor de cuáles de entre ellas eran las que solían pasar delante o detrás o junto con otras, fuesen más capaces que nadie de profetizar, basados en ello, lo que iba a suceder, ¿crees que sentiría aquél nostalgia de estas cosas o que envidiaría a quienes gozaran de honores y poderes entre aquéllos, o bien que le ocurriría lo de Homero, es decir, que preferiría decididamente «ser siervo en el campo de cualquier labrador sin caudal » o sufrir cualquier otro destino antes que vivir en aquel mundo de lo opinable?-Eso es lo que creo yo -dijo-: que preferiría cualquier otro destino antes que aquella vida.-Ahora fíjate en esto -dije-: si, vuelto el tal allá abajo, ocupase de nuevo el mismo asiento, ¿no crees que se le llenarían los ojos de tinieblas como a quien deja súbitamente la luz del sol?
-Ciertamente -dijo.
-Y, si tuviese que competir de nuevo con los que habían permanecido constantemente encadenados, opinando acerca de las sombras aquellas que, por no habérsele asentado todavía los ojos, ve con dificultad -y no sería muy corto el tiempo que necesitara para acostumbrarse-, ¿no daría que reír y no se diría de él que, por haber subido arriba, ha vuelto con los ojos estropeados, y que no vale la pena ni aun de intentar una semejante ascensión? ¿Y no matarían, si encontraban manera de echarle mano y matarle, a quien intentara desatarles y hacerles subir ?-Claro que sí-dijo.
III. -Pues bien -dije-, esta imagen hay que aplicarla toda ella, ¡oh, amigo Glaucón!, a lo que se ha dicho antes; hay que comparar la región revelada por medio de la vista con la vivienda-prisión y la luz del fuego que hay en ella con el poder del sol. En cuanto a la subida al mundo de arriba y a la contemplación de las cosas de éste, si las comparas con la ascensión del alma hasta la región inteligible no errarás con respecto a mi vislumbre, que es lo que tú deseas conocer y que sólo la divinidad sabe si por acaso está en lo cierto. En fin, he aquí lo que a mí me parece: en el mundo inteligible lo último que se percibe, y con trabajo, es la idea del bien, pero, una vez percibida, hay que colegir que ella es la causa de todo lo recto y lo bello que hay en todas las cosas, que, mientras en el mundo visible ha engendrado la luz y al soberano de ésta, en el inteligible es ella la soberana y productora de verdad y conocimiento, y que tiene por fuerza que verla quien quiera proceder sabiamente en su vida privada o pública.-También yo estoy de acuerdo -dijo-, en el grado en que puedo estarlo."

Platón, República, libro VII

miércoles, octubre 22, 2008

Como moría


Esta noche soñe como moría
En vano, intente cubrirme
Para que rendirme?
En el diafragma una gran herida


Senti como el dolor
Nublaba mis ojos
Y librandome de despojos
La sangre me dejo su olor


Intente, rapida e inesperadamente
Recordar, algo bueno, que me hiciese feliz
Un cancion, cualquiera, pero una lluvia de aniz
Me hizo cerrar los ojos, que ya no sienten


Senti como era el final de todo
Senti una terrible impotencia
Mi cuerpo, tirado en el lodo
Perdia la conciencia


Amaneci con frio
Y con una sensacion fatal
Mi habitacion corria como un rio
De agua dulce con sal


Me levante, confuso,
Al final todo era mentira
Mi alma, libre de ira
Se levanto de la cama
Se dirigio a la puerta mas cercana
Y navego por un laberinto obtuso

jueves, octubre 09, 2008

cuando supe que

cuando supe que la vida no era rosa
impudica alma desgarrada
o dentro de una red saboteada
o cualquier otra cosa

cuando supe que mi corazón
se escondia del sol
me olvidé el rocanrol
y perdí el tren, de cualquier estación

Cuando supe que la vida se reía de mi
la mandé al carajo
agarré un atajo
camine, camine, hasta que me perdí

miércoles, septiembre 17, 2008

imaginate

Imaginate que por un momento
Lo puedes todo, como en una cancion
Y se terminaron las luchas, los tormentos
Y eres feliz, exceso de imaginacion

Imaginate que por un momento
No te frena nadie, y eres feliz
Y nada te enoja, un hermoso sentiemiento
Y eres feliz, com un hippie con hachis

Y aun mejor que te pare un fuerte ataque de tos
O que cambies tu auto por una bicicleta
Y robandole algunas palabras a Spinetta
Todas las cosas que me gustan se parecen a vos
.

sábado, septiembre 13, 2008

No hagas barullo

Shhhhh...
esucha por un momento el silencio del calor
que corrompe corazones
y entra en tus pulmones
sin pedir permiso,
a largo aviso de lo que vas a expirar


El oxigeno corrosivo
y un momento pausivo
que te hace delirar
por fin, volviste a respirar

jueves, agosto 21, 2008

De amores y cosas de la vida

Se acuerdan de la vida?
desperdicio de papel higienico
yo quiero un amor que sepa a agua
insipida, imbecil y que aun se traga

Se acuerdan de la alegria?
se termino con una bomba de hidrogeno
la gente esta siempre a la vana vanguardia
a la vanguardia de la pelota de cuero, que amaga.

lunes, agosto 18, 2008

Canción al Ladrón

Señor ladron, con todo mi respeto yo le escribo
ya que sin lo que me tomó, yo no vivo

Esta cancion, escrita por un raton de calle
para un ladron, que se llevo mi corazon de valle

Ahora vivo solo, solitario, triste y sin condicion
Confesiones de Invierno, sin sangre, sin frio y sin corazon

Señor ladron, yo no soy amigo de la Policia
ni soy amigo de la s.w.a.t., ni del juez, ni de la c.i.a

Solo le pido que con misericordia, busque entre la ira
y la discordia, una tira de humor, y que en la mira,
encuentre mi corazon

Lo perdi de vista, y decidi escribirle una canción
Espero una respuesta, del carterista que se afano mi corazon

Por favor, Señor Ladrón
devuelvamé mi corazon

Apenas quiero sentir mi corazón, una vez mas, muy corta
quedese con el mes de Abril, que a Sabina no le importa

Acuerdese, señor ladron, que esta se la dedico a usted
firmemos juntos, con copa en mano y al unisono del "bebed"

Esta es una cancion
escrita para el ladron
que con piedad me devolvio mi corazon.

sábado, agosto 16, 2008

Fiebre

Me sentía mal, devia estar enfermo, hacia frio por casa y no tenía dinero para la calefacción. Me fui al cuarto de baño, me saque las pantuflas, el pantalon, yluego la camisa, abri la canilla de la bañera, y mientras se llenaba me dirigi al espejo, estaba con un pesimo aspecto, el pelo lo tenía largo y desparejo, labarba ya era exagerada y estaba demasiado flaco, la verdad es que no comia hace unos dias, pero tampoco tenía hambre. Decidi afeitarme, agarre en la lata que decía "mousse a rasser",realmente nunca entendi porque ponen las cosas en frances cuando uno habla español. Me desparrame la espuma por la cara, y despues de un rato me mire al espejo, no me conocia, no sabía quien era la persona en frente mio, estuve durante un rato largo mirando a la persona que tenia a unos centimetros de mi cara, y despues agarre la cuchilla gillette. Mierda! Al primer contacto con la piel me hice un corte, entre la barba, la espuma y la sangre parecia un perro rabioso, igual continue con mi trabajo, hasta que me saque la espesa barba que cubria mi boca. Cuando me volvi a mirar descubri que el corte era realmente grande, y que yo lucía mucho mejor sin barba. Me dirigi a la ultima pared del baño para prender la radio y apagar una de las luzes, sonaba "A la orilla de la chimenea", de Joaquin Sabina, el ambiente estaba bastante romantico, inclusive para mi, el tipo mas solitario del planeta. Un momento antes de meterme en la bañera me mire otra vez al espejo, apenas vi mi vulto, ya que vapor había cubierto el gran espejo. Me saque la ropa interior y me meti en la bañera, el agua estaba caliente, muy caliente, cuando mi pera toco el agua senti como ardia, aunque ya familiarizado con el dolor, ya que la espuma me daba la misma sensación. Cerré la canilla, y aspiré lentamente el aire caliente, que dilato mis fosas respiratorias, aun me sentia cansado, un dolor de cabeza infernal. Ahora empezaba a tener calor, mi sudor se mezclaba con el agua, una sensación unica, no conseguia pensar en nada, estaba mejor, me sentía mejor, cerré los ojos y me dejé dormir.

miércoles, agosto 13, 2008

Teoría sobre la Realidad

La Etimologia de la palabra Realidad viene del latin Realitas, y es la palabra que utilizamos para el uso de lo existente, o de lo acontecido veridicamente. La Realidad es apenas lo percibido por el humano, en suparte racional, el ser humano tiene noción de lo acontecido, mientras que un animal, ante un hecho, no lo pondera. Segun Kant, la Realidad se diferencia en relación a la persona y a su epoca, o sea, de los médios en la que esta ha vivido como para poder observar el mundo y creer en una realidad. Tomemos de ejemplo la verdad mas logica de todas, el planeta Tierra es redondo y gira a la vuelta del Sol, pero antes del Renacimiento, la Realidad creeida por el hombre era que el planeta era plano y era el centro del Universo. Lo Real también depende de la consciencia humana y del progreso de evolución de cada persona, es claramente posible que, teniendo una idea mas ''verdadera'' o mas cercana a la Realidad, nuestro conocmiento en relación a la Naturaleza y al Cosmos se expandirán, me explico, como antes se pensaba que la Tierra era plana y hoy parece una idea completamente absurda, en un Futuro cualquier pensamiento lógico y real podría venir a ser desaprovado y corregido. He de resaltar dos formas de ver las realidades, las mas palpables en el mundo abstracto, una realidad fenomenologica apenas incumbe a su propia persona y a su manera de ver el Mundo, gracias a acontecimientos en el pasado de su vida, su forma de ver las cosas, si un indiviudo tiene un accidente en automovil, puede que su realidaad tenga prejuicios en relación al automovil y tenga miedo, no es una afirmación colectiva que dice que los autos son peligrosos, si no su propia idea en relación a lo que ve. Hay una segunda forma, que es a nivel social, a base de poca información y mitos que le corresponden a la civilización. Es una realidad colectiva, una idea metida en la sociedad, como por ejemplo la Religión, nadie afirma que Adán y Eva hayan sido las primeras personas en la Tierra, pero para algunos,es una Realidad. Hay millones de Realidades, pero estos pensamientos quenos brinda un grupo colectivo hacen una cortina de humo que nos impiden de ver nuestras propias realidades, caracterizando a nivel social lo que es bueno y lo que es malo, sin dejar a una persona en su derecho a crear, guiando al ser humano a traves de la etica y moral. La manera de ver la realidad no depende de un pensamiento colectivo o social, depende de las experiencias vividas por una persona y de lo que esta aprendio a saber de ellas, cada realidad, cada mundo depende de una persona, y juntas se crea una unica Realidad, por eso, cada cabeza es un Mundo.


Mariano Ribeiro

lunes, agosto 11, 2008

Greetings & love

"Greetings and love. To one and all, In I presence I-preme coverage of I heights. Love for everyone everywhere, it is known that the cooperation of all colors of people voice the decision of I heights. Free everyone-- Liberate fully everywhere. Now everyone just cooperate with the love of I heights to survive. Knowing that in this world-- war is explosive. The ways of the One solve the problem in the heights of I coverage in full. So it is I-rey.
Loveful heights"

The Rockers.

viernes, agosto 08, 2008

Entre el Centeno

Perdido entre un campo de centeno,
Corriendo en direccion a un ascensor,
No soy un rey que compra terrenos
Y mucho menos un buen tutor

Cansado de las preguntas que te preguntaba,
Buscando las respuestas a mi cancion,
Corrigiendo datos que me interrogaban,
No soy un alumno con una sanción

Queriendo amarte por la pared,
Observando al mundo en mutación,
No se si el sabe sin saber
Que no soy un Woody Allen sin juridicción

Pagando las fianzas a mis amigos que no miento
Se escapan por las calles para no pagar,
Las amistades muertas, no son al cien porciento,
Yo no quiero tener que aguardar

Queriendo esconderme de los perros rabiosos,
Guardando una porción de torta para Salinger,
El caos de los osos ferozes que no son osos,
Los malos no son malos cuando se juntan a beber

Teniendo la carne picada en un bolsón,
Sintiendo un terremoto Oriental
No me creo otro Joker que Nicholson
Y otro que yo me cae fatal

Robando los amores platonicos,
Risas que son mentiras de verdad,
Apestan las leyes aunque seamos menos,
Apuestan los errores de la maldad

No permitiré que caiga la gente,
Porque al final, no es veneno,
Soy un chico de buena mente,
Solo soy un Guardian entre el Centeno.




miércoles, julio 02, 2008

El bohemio

El bohemio
El clásico, El afeminado
Aquel que le gusta El vino
El boehmio

El bohemio
Intelecutal, poco mimado
Cuando se sienta en su mesa de pino
Se pone las gafas y su cara de serio

Maltratado por La vida
Entiende todo, se cree divino
El bohemio juzga El asedio

El bohemio
asustado
Encuentra su amor en La literatura
Le gusta La bebida, bien pura
Y los lugares cerrados.

É agora que eu digo

É agora que eu digo, o que eu quero
Nao é um mero acaso, que seja a verdade
E muito menos um erro, que a ninguem enfade

É desta visita inesperada
Destes sonhos que sonham
Duma pessoa indesejada
De caricias que nunca acabam

É de vidas, de pobres, de fados
ou de cobras, de nobres e também de otarios
de saltos que ficam curtos
de ladrões que cometem furtos
de baleias no oceanario
e de mafiosos a levaram vultos
no carro.

É dos canhões que acabam por arrebentar
De peões desejosos por matar
De um album de ska à xadrez
E de reis com contratos de validez

Ou mesmo dos vagabundos sem vida
De assassinos sem sentimentos
De pessoas com sida
E de flores sem rebentos

A poesía é de todos.

Bombas de Bagdad

Quiero que me dejen ser
un
poeta que anda en patineta
y declamar con un cranio en mi mano
llorando victorias en vano

Quiero que me digas puedo
Que puedas decirme quiero
y filosofar a las hojas del viento
que me mires a los ojos cuando miento

Quiero creer que esto es verdad
Quiero que paren las bombas de Bagdad
Quiero que rujas, que me digas hola
Quiero acompañarte, cuando te sientas sola

Quiero que creas que puedo
Quiero ser un poeta en patineta
Filosofar contra las olas y El viento
Quiero que no pares quieta
Que me mires a los ojos y me digas “lo siento”


No quiero ni volver a La escuela
Ni pintarte en una tela
Solo quiero que veas
Y que El sol sea
Mas que una vela

Una vela que ilumina sangre
Una guerra de aviones, muertes y tanques
Que tengan los pobres vino y pan
Que Estados Unidos acabe con las bombas en Bagdad.

martes, julio 01, 2008

Poesía Barata

Poesia barata
Panspermia fatal
Origem da vida
E uma ova! Para quem pensa estar mal

Poesia barata
Nem é pergaminho
Poesia barata
Chora por um dono
Poesia barata
Escrita num sonho

Poesia barata
A base de vinho
Poesia barata
Escrita para filhos

Poesia barata
Não conta como cultural
E para quem pense estar mal
Um pouco de lata
E existencialismo comercial

Poesia de bêbados
De falhados dum bar
Poesia dos fados
A olhar para o mar

A poesia dos que nunca viram a vida
E são imortais
Poesia para os amigos
No país do Jamais
Onde Hook partilha a briga
Com poesia do Peter Pan

Poesia barata para os que nunca a desejaram
E um toque que inclina
Aos que falharam
Na compra de poesia fina

A poesia não se compra, se sente.

sábado, abril 19, 2008

La sucia ventana

De repente me desperté de aquel sueño bizarro, me levanté del sofá enroscado en las mantas y me dirigí a La repugnante cocina, donde había un gato vagabundo lamiendo un plato encima de La mesa, no protesté, El era tan o menos sucio que yo. Todabía sintiendo El frío de La madrugada en La cara, salí a La calle y me preparé un cigarrillo, sentado en El cordon de La calle, empezé a pensar. No sabia que hora era, pero devía ser temprano, o tarde dependiendo del punto de vista, de repente pasó La vieja camioneta del polícia que acostumbraba a hacer La ronda nocturna, por esta altura yo ya había encendido El cigarro, La camioneta paró enfrente mio haciendo un gracioso ruído con las ruedas, El hombre de adentro bajó La ventanilla húmeda por El rocío y apareció apollado en La puerta. Era un hombre de pomúlos rosados y con una leve aparencia a Papa Noel, preguntó por mi vida y no recuerdo que más, subió El vidrio y se fue al compás del desafinado ruído del motor. Todo El ambiente parecía una publicidad de coca-cola de los años 30.
Absorbí por última vez El humo del cigarro y apoyé La colilla contra El cordón, y se apagó al instante, expelí El humo que me estaba pudriendo los pulmones con todo El placer y volví a entrar en La ezpelunca. Ya estaba ancioso por La llegada de La mañana, y no desesperé, porque El sol ya golpeaba en mi cara, atravesando La sucia ventana.

Epistolario

A continuación un cambio de cartas mio y de mi hermano, apenas dos poemas que nos sujetan fuerte:

manu son las tres de la mañana de un sabado y no se me ocurre mejor idea que escribirte. que tus dias por la argentina esten siendo productivos y que puedas apreciar un poco escandaloso cambalache porteño, y que el te sirbas de fortaleza que flulle de las tierras que años atras te vieron partir.

Nos vestia el celeste, blanco y celeste
pero nunca nos convencio.
nos tuvimos que refugiar en tierras lusa,
con una inospita escusa.

dejamos todo por detras,
nos transformamos en almas nomades
vos sabes lo que es dejar atras,
vos sabes lo que es no estar.

el tiempo todo lo va acompensar,
tus caminos se van a ramificar,
sabiedo que tenes la oportunidad
de tus sueños cosechar.

el canto popular
dice que la vida muy fuerte puede juzgar
pero hay que estar antento
para poder apreiciar
las bellezas que portugal te supo dar.

que el mirar atras
no se transforme en desenterrar.
que el mirar atras
marque tus pasos al andar.

y estoy seguro que nunca vas a olvidar
las maravillosas cosas que la vida te puede mostrar.
espero que te sepas alegrar
y que nunca nada te torne mortal.

sos libre como el viento
tus horizontes se expanden cada vez mas
pero eso si nunca dejes portras
la persona que la familia y el tiempoconsiguieron forjar.

te quiere mucho tu hermano.

(Martin Ribeiro)

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como te quiero muhco te vine a responder por el mismo mediote quiero, nos vemos:

Parti Volando

Parti otra vez volando por El mar
Lloró El ave de rapina
Que por mucho que le guste Portugal
No puede olvidar Argentina

El destino nunca nos separa
Es El destino que nos junta
Y ese dolor que ampara
Creeme que nunca amputa

Vivir El futuro
Y aprender del pasado
Este lejano presente es fruto
De un pais “afanado”

Y aprendemos viviendo
aun separados por este caso
Nos seguimos queriendo
Nos vemos en Mayo
Te quiero payaso


(Mariano Ribeiro)

viernes, abril 18, 2008

No comboio de Tavira


Parte
Outra vez, sozinho
Aquele aborrecimento tão divertido de sempre
Aquele que não mente
Outra vez, admito

Se não fosse o emprego do desolamento
De aquelas duas linhas que levam a ocidente
E acaba na Espanha
Lá, tão dentro
Onde deixa de ser bilhete
E passa a ser
“boleto”

Sartre,
Outra vez, Explica
De que vale a existência de um ser que anda a carvão?
Que leva Ninguém, carregado com um malão?
Outra vez,
admita

E aquele soldado parte com os seus bandos
E o amado e a sua vizinha dançam os tangos
Por onde Fernando Pessoa
Brincava a ser Alvaro de Campos
É no comboio de Tavira que a imaginação voa

sábado, marzo 08, 2008

La playa y mis locos

Y que pasa cuando ya no te quieren escuchar?
Me dedico a escuchar a los otros
Anoche, fueron otros dos locos
Mañana La playa vacía
Hace dos años nada de eso había

Paseaba ese loco con una guitarra
Nadie lo quería
Nadie lo apreciaba
Un génio que por hablar
En castellano
Lo trataban
de gusano

Y así, solo con ellos
Amo a los que escucho
Por La rádio
Y como no tengo a nadie para amar
Observo El frio mar
Desde una cabaña,
chica como un cartucho

se mezlca El azul cortés
con los olores de La playa
y del té
se escuchan los ruídos
azul bébé

Cuando no se tiene a nadie para amar
Nada cae tan bien
Como un tecito con miel
Y galletitas pa’ cagar

viernes, febrero 29, 2008

Que sea

A mis padres que les devo mi existencia
A mis hermanas que me ponen en orden
A Martincito que me prestó su esencia
A la música y a la literatura que nada esconden

Al Santo fútbol que a las masas atrae
Y no al tabaco y al pucho
que en el vício mi viejo cae
A la música portátil, a los CD's truchos
Y a los muchos amigos que por el Gran Azul tengo y hay

Al arte y mis animales
Que tanto en mi vida son
Aquellos seres banales
Que quiero de corazón

Le deseo al Futuro
que después de aquel Muro
tan incierto quedó
proteja a todo lo que amo
que sea bueno, sea sano

domingo, febrero 24, 2008

Para mi Cachimba


Para mi Cachimba
Mi musa, mi inspiración
Espero que este poema acabe
Con tu descontentación
Flor de La sierra
Nacida en los Algarves
Por mucho que lo hables
Tu origen no es argentino

Fuiste criada en los montes
En El medio de bovinos
Apenas de ellos recuerdo
Un acierto de cuentas
Vinos, juego, cartas
Y un frío que te cagas

Para mi cachimba
Flor da serra
Nascida nos algarves
Tierra firme
Mi dulce perra.
Botas blancas, verdes ojos
Proporciones grandes

Que no es argentina
Por mucho que hable
Apenas duerme
Hasta El final de La tarde
Sueña Cachimba con miedo, celos y codizia
Algun dia llegará a ser lo que siempre fue
Que a La noche avisa
El ruído del nada, del que
(?)

Para mi Cachimba, Mi dulce Peluquera
Flor de La sierra
Mi dulce perra
No le tengas miedo al futuro
Hay gente que vive sin un puto duro
Duerme tranquila
Flor de La sierra algarvía.

miércoles, febrero 20, 2008

Tan Joven y Tan Viejo

Lo primero que quise fue marcharme bien lejos;
en el álbum de cromos de la resignación
pegábamos los niños que odiaban los espejos
guantes de Rita Hayworth, calles de Nueva York.

Apenas vi que un ojo me guiñaba la vida
le pedí que a su antojo dispusiera de mí,
ella me dió las llaves de la ciudad prohibida
yo, todo lo que tengo, que es nada, se lo dí.

Así crecí volando y volé tan deprisa
que hasta mi propia sombra de vista me perdió
,
para borrar mis huellas destrocé mi camisa,
confundí con estrellas las luces de neón.

Hice trampas al póker, defraudé a mis amigos,
sobre el banco de un parque dormí como un lirón;
por decir lo que pienso sin pensar lo que digo
más de un beso me dieron (y más de un bofetón).

Lo que sé del olvido lo aprendí de la luna,
lo que sé del pecado lo tuve que buscar
como un ladrón debajo de la falda de alguna
de cuyo nombre ahora no me quiero acordar.

Así que, de momento, nada de adiós muchachos,
me duermo en los entierros de mi generación;
cada noche me invento, todavía me emborracho;
tan joven y tan viejo, like a rolling stone.

Joquin Sabina

miércoles, febrero 06, 2008

DIZIMAS INFINITAS no PERIÓDICAS

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jueves, enero 17, 2008

Habeces me canso de Ser


Habeces me canso de Ser... es que es obligatorio ser en esta sociedad? Ser un Don nadie si que es bueno.... sin opinones, sin ser juzgados, sin Ser.